PASSE ! LE POÈTE EST UN PASSANT.

PASSE ! LE POÈTE EST UN PASSANT.

Le temps ne passe pas, il s’entasse, comme les feuilles mortes ou les feuilles d’impôts.

La vie est éternelle comme l'instant où tu passes.

La mort n'est qu'un état de la vie. Passe !

Le poète - c’est-à-dire celui qui fabrique – le poète a toujours raison par ce qu’il fait ou dit : passe !

Le poète rêve et réalise en même temps, il est lui et l'autre et, passe !

Oui, et il dit: je vous aime plus que moi.

Et, passe !

Je joue avec les masques. L'écriture est un masque. Je suis tout quand le dieu n'est rien qu'un masque. Je porte un masque pour me protéger des éclats de vie des vivants que je réveille à la curiosité. Je porte un masque pour protéger mes dons des mains sales... Je joue exactement comme un enfant dont je tiens la main par le coeur.

Je me situe entre la main et la bouche; entre le bruit et l’oreille; entre l’air et la peau; entre la lumière et l’œil; entre le parfum et la narine.

Je suis nourriture, je suis le vivant.

Le poète est là, la mort passe.

Passe !

Et quand je ne pourrai plus me situer dans tous mes sens, quand je ne sentirai plus, je serai mort, pour les sens.

Passe, la vie ne bouge pas. La mort passe et s’entasse.

Le poète se situe dans les sens, dans ce qu’il vit.

En passant, comme il passe.

Avec la mort aidant.

Le poète n’est plus rien quand dieu est tout.

Pierre Marcel Montmory trouveur