NIZAR QABBANI POÈTE - - - - - DESSINER DES PAYS

J'essaie, depuis l'enfance, de dessiner ces pays

Qu'on appelle-allégoriquement-les pays des Arabes

Pays qui me pardonneraient si je brisais le verre de la lune...

Qui me remercieraient si j'écrivais un poème d'amour

Et qui me permettraient d'exercer l'amour

Aussi librement que les moineaux sur les arbres...

J'essaie de dessiner des pays...

Qui m'apprendraient à toujours vivre au diapason de l'amour

Ainsi, j'étendrai pour toi, l'été, la cape de mon amour

Et je presserai ta robe, l'hiver, quand il se mettra à pleuvoir...

J'essaie de dessiner des pays...

Avec un Parlement de jasmin...

Avec un peuple aussi délicat que le jasmin...

Où les colombes sommeillent au-dessus de ma tête

Et où les minarets dans mes yeux versent leurs larmes

J'essaie de dessiner des pays intimes avec ma poésie

Et qui ne se placent pas entre moi et mes rêveries

Et où les soldats ne se pavanent pas sur mon front

J'essaie de dessiner des pays...

Qui me récompensent quand j'écris une poésie

Et qui me pardonnent quand déborde le fleuve de ma folie...

J'essaie de dessiner une cité d'amour

Libérée de toutes inhibitions...

Et où la féminité n'est pas égorgée... ni nul corps opprimé

J'ai parcouru le Sud... J'ai parcouru le Nord...

Mais en vain...

Car le café de tous les cafés a le même arôme...

Et toutes les femmes une fois dénudées

Sentent le même parfum...

Et tous les hommes de la tribu ne mastiquent point ce qu'ils mangent

Et dévorent les femmes une à la seconde

J'essaie depuis le commencement...

De ne ressembler à personne...

Disant non pour toujours à tout discours en boîte de conserve

Et rejetant l'adoration de toute idole...

J'essaie de brûler tous les textes qui m'habillent

Certains poèmes sont pour moi une tombe

Et certaines langues linceul.

Je pris rendez-vous avec la dernière femme

Mais j'arrivai bien après l'heure

J'essaie de renier mon vocabulaire

De renier la malédiction du "Mubtada" et du "Khabar"

De me débarrasser de ma poussière et me laver le visage à l'eau de pluie...

J'essaie de démissionner de l'autorité du sable...

Adieu Koraich...

Adieu Kouleib...

Adieu Mudar...

J'essaie de dessiner ces pays

Qu'on appelle-allégoriquement- les pays des Arabes,

Où mon lit est solidement attaché,

Et où ma tête est bien ancrée,

Pour que je puisse différencier entre les pays et les vaisseaux...

Mais... ils m'ont pris ma boîte de dessin,

M'interdisent de peindre le visage de mon pays... ;

J'essaie depuis l'enfance

D'ouvrir un espace en jasmin.

J'ai ouvert la première auberge d'amour... dans l'histoire des Arabes...

Pour accueillir les amoureux...

Et j'ai mis fin à toutes les guerres d'antan entre les hommes et les femmes,

Entre les colombes... et ceux qui égorgent les colombes...

Entre le marbre... et ceux qui écorchent la blancheur du marbre...

Mais... ils ont fermé mon auberge...

Disant que l'amour est indigne de l'Histoire des Arabes

De la pureté des Arabes...

De l'héritage des Arabes...

Quelle aberration !

J'essaie de concevoir la configuration de la patrie ?

De reprendre ma place dans le ventre de ma mère,

Et de nager à contre-courant du temps,

Et de voler figues, amandes, et pêches,

Et de courir après les bateaux comme les oiseaux

J'essaie d'imaginer le jardin de l'Éden

Et les potentialités de séjour entre les rivières d'onyx

Et les rivières de lait...

Quand me réveillant... je découvris la futilité de mes rêves.

Il n'y avait pas de lune dans le ciel de Jéricho...

Ni de poisson dans les eaux de l'Euphrate...

Ni de café à Aden...

J'essaie par la poésie... de saisir l'impossible...

Et de planter des palmiers...

Mais dans mon pays, ils rasent les cheveux des palmiers...

J'essaie de faire entendre plus haut le hennissement des chevaux ;

Mais les gens de la cité méprisent le hennissement !!

J'essaie, Madame, de vous aimer...

En dehors de tous les rituels...

En dehors de tous textes.

En dehors de toutes lois et de tous systèmes.

J'essaie, Madame, de vous aimer...

Dans n'importe quel exil où je vais...

Afin de sentir, quand je vous étreins, que je serre entre mes bras le terreau de mon pays.

J'essaie -depuis mon enfance- de lire tout livre traitant des prophètes des Arabes,

Des sages des Arabes... des poètes des Arabes...

Mais je ne vois que des poèmes léchant les bottes du Khalife pour une poignée de riz... et cinquante dirhams...

Quelle horreur !

Et je ne vois que des tribus qui ne font pas la différence entre la chair des femmes...

Et les dates mûres...

Quelle horreur !

Je ne vois que des journaux qui ôtent leurs vêtements intimes...

Devant tout président venant de l'inconnu

Devant tout colonel marchant sur le cadavre du peuple

Devant tout usurier entassant entre ses mains des montagnes d'or

Quelle horreur !

Moi, depuis cinquante ans

J'observe la situation des Arabes.

Ils tonnent sans faire pleuvoir

Ils entrent dans les guerres sans s'en sortir

Ils mâchent et rabâchent la peau de l'éloquence

Sans en rien digérer

Moi, depuis cinquante ans

J'essaie de dessiner ces pays

Qu'on appelle-allégoriquement- les pays des Arabes,

Tantôt couleur de sang,

Tantôt couleur de colère.

Mon dessin achevé, je me demandai :

Et si un jour on annonce la mort des Arabes...

Dans quel cimetière seront-ils enterrés ?

Et qui les pleurera ?

Eux qui n'ont pas de filles...

Eux qui n'ont pas de garçons...

Et il n'y a pas là de chagrin

Et il n'y a là personne pour porter le deuil !

J'essaie depuis que j'ai commencé à écrire ma poésie

De mesurer la distance entre mes ancêtres les Arabes et moi-même.

J'ai vu des armées... et point d'armées...

J'ai vu des conquêtes et point de conquêtes...

J'ai suivi toutes les guerres sur la télé...

Avec des morts sur la télé...

Avec des blessés sur la télé...

Et avec des victoires émanant de Dieu... sur la télé...

Oh mon pays, ils ont fait de toi un feuilleton d'horreur

Dont nous suivons les épisodes chaque soir

Comment te verrions-nous s'ils nous coupent le courant?

Moi, après cinquante ans,

J'essaie d'enregistrer ce que j'ai vu...

J'ai vue des peuples croyant que les agents de renseignements

Sont ordonnés par Dieu... comme la migraine... comme le rhume...

Comme la lèpre... comme la gale...

J'ai vue l'arabisme mis à l'encan des antiquités.

NIZAR KABBANI POÈTE

Nizar Qabbani est un célèbre poète

(né le 21 mars 1923 à Damas, et décédé le 30 avril 1998, à Londres)

"Non, nous ne sommes pas des Arabes. Assez de mensonge, de tromperie, de fraude, de faiblesse, d’impuissance et de peur. Le Syrien n’est pas un Arabe, l’Irakien n’est pas Arabe, l'Égyptien n’est pas un Arabe, le Libanais n’est pas un Arabe, le Jordanien et le Palestinien non plus. Nous sommes des Levantins, nous sommes des Byzantins, des syriaques, des Chaldéens, des Assyriens, des Coptes, nous sommes les descendants des Mésopotamiens, des Phéniciens, des Pharaons, nous sommes du Levant et de son peuple autochtone.

Nous ne sommes pas des Arabes

Assez de viol, et de falsification de l’Histoire, de la géographie, de la vérité́ et de la réalité́.

Les descendants de l’Arabie sont les Arabes -et pour rester fidèle à l’Histoire- nous disons qu’il y a des tribus arabes qui sont devenues chrétiennes mais l’arabité́ de la minorité́ ne saurait se généraliser à la majorité́ Levantine qui n’a jamais été́ Arabe. Même si nous sommes arabophones, cela ne veut pas dire pour autant que nous sommes des Arabes.

L’Américain qui parle anglais n’est pas un anglais pour autant, le brésilien qui parle portugais n’est pas  portugais pour autant, et l’Argentin qui parle espagnol n’est pas espagnol pour autant.

Ce sont des langues coloniales héritées d’un passé colonial.

Même si nous parlons arabe, nous ne sommes pas des Arabes et nous ne ressemblons en rien aux Arabes, ni dans la pensée, ni dans le goût, ni non plus dans la civilisation.

Eux, leur terre est le désert alors que la nôtre elle est celle du lait, du miel, de la figue, de l’amande, de la pomme et du raisin.

Nos ancêtres avaient cultivé la terre et s’y sont enracinés et ils y sont devenus «des authentiques» quant à̀ vous, vous êtes des nomades, vous ne semez point et vous n’y êtes jamais enracinés.

Nos ancêtres avaient planté la vigne, fabriqué du vin et cultivé la musique, ils ont fait la fête, ils ont dansé, ils ont construit des civilisations et ont écrit des livres, vos grands-parents ont bu du sang et ils le font toujours, ils ont dansé sur des cadavres de certains d’entre eux et ont abattu certains d’entre eux pour faire la fête et ils le font toujours. Ils ont détruit les civilisations et brulé des livres et ils le font toujours

Que ce soit dans l’histoire ancienne ou dans l’histoire contemporaine, nous ne vous ressemblons point. Notre passé est fait d’épopées, de science, et de gloire, quant à̀ vous, votre passé est une trahison, votre présent est une trahison et votre avenir est une trahison.

Nous ne vous ressemblons en rien, ni par notre passé humain, ni par notre passé chrétien, ni par notre passé musulman.

Les musulmans de mon pays, sont des musulmans aimants de la science, de la vie, alors que vous avez élevé́ des peuples emplis de haine, de complexes, de maladies, qui adorent la mort.

Notre passé est une civilisation, une science, une littérature, une musique, une poésie, votre passé est fait de sang, d’invasions, de haine et de convoitises.

Celui qui est devenu musulman dans mon pays, après l’invasion arabe, a gardé́ sa noblesse sociale, ses traditions, et ses coutumes et même celui qui a vécu parmi nous est devenu l’un des nôtres du point de vue social, nous avons mangé́ ensemble, dansé ensemble, ri ensemble et pleuré ensemble, mais vous, vous ne changez jamais.

1400 ans et vous ne changez jamais et quand vous vous êtes rendu compte que vous n’arriverez pas à nous changer, vous avez détruit notre pays, notre patrimoine, notre coexistence et vous nous avez détruits.

Le musulman Levantin n’a plus foi en vous, vous le dégoutez plus que vous l’êtes pour un chrétien Levantin. Nous vous avons enseigné, construit vos villes, vos hôpitaux et vos universités et préservé votre langue.

Si seulement nous ne l’avons pas fait, si seulement nous vous avons laissé à la justice de Dieu et votre destin plus foncé que votre pétrole. Nous étions un pont entre vous et l’occident et vous êtes devenus un outil entre les mains de l’occident pour détruire notre Orientalité́. Nous vous avons connu à travers vos fruits, un passé barbare, fait d’humiliations et de fractures.

Rappelez-nous une seule victoire à̀ vous ? Ou une seule gloire à vous ?

Vos victoires se réduisent à l’anéantissement de l’autre, du frère à frère, du fils à son père pour le pouvoir, ou pour une femme, ou pour un chameau, ou encore pour un âne.

L’occident vous a écrasé́, celui-là̀ même que vous taxé d’infidèle et vous lui lâchez quand même les pieds pour qu’il préserve vos trônes, et voler ensuite les deniers des pauvres pour remplir les banques de l’Occident.

On en a assez et on ne couvrira plus jamais cette farce à partir d’aujourd’hui.

Nizar Qabbani