CHIEN DE RUE

CHIEN DE RUE

Mon pays c'est la Terre

Les frontières c'est misère

Tous ces propriétaires

Qui se font la guerre

Je ne veux pas d’un pays

Je veux le monde entier

Je n'ai pas de pays

J'ai les rues, les places publiques

Et parfois l'hospitalité

Et plus souvent j'ai payé

Ce qui m'appartient

Ma peau, mes guitares,

Et mes cribouillis

Deux jambes pour véhicule

Deux bras pour taxidule

Une cervelle pour ridicule

Et ça marche comme ça peut

Mais si ça veut, ça marche

Je suis un chien de rue

Autrefois on me donna un blaze

Aujourd'hui on a oublié mon nom

Fils de mère La Nuit

Et fils de père Le Brouillard

Enfant,

Nuit et Brouillard

Les vaches sont bien gardées

Les gardiens rémunérés

Les vieux bergers en exil

Grenier des Sources arides

Le pays déserté

Le pays propriété

Le pays volé

Grenier des Sources arides

La révolution permanente de la Terre

La rosée du matin

Le pourpre des soirs

Les oiseaux criards

Vingt-quatre heures sur vingt quatre

Un instant dans l'éternité

Une éternité dans l'infini

A tous les chiens de rue

Qui grattent l'os de la Terre

Pour en tirer la moelle amère

A tous les chiens de rue

Libres sans collier

Et perdus sans maîtres

Voleuse d’enfants la vie

La vie n’a pas de sens

L’agression,

L’asile,

L’abandon,

L’exil,

C'est mon corps

Charbon ardent des peines

Je souffle sur les braises

Danse autour du Soleil

Comme une étoile

Enfant

Nouveau monde au monde

Pierre Marcel Montmory trouveur

Un poème splendide de Pierre Marcel Montmory, mis merveilleusement en musique par Lia. Je m'étonne vraiment que si peu de poètes de langue française ne “prêtent” davantage d'attention à cet auteur d'une énergie extraordinaire qui ne cesse d'éclater tous les cadres convenus de la poésie, tout en se donnant en même temps les moyens de la maîtrise du plus pur classicisme qui soit, si cela lui chante. Cet explorateur infatigable, nous entraîne dans des escapades déroutantes, à travers les chemins fabuleux de cette école buissonnière de l'existence où s'apprend et se parle, à n'importe quel âge, la langue des oiseaux en liberté.

André Chenet